Persone

Sono qui

e ho nostalgia di là.

Ma se fossi là, lo so

avrei nostalgia di qui.

Persone

sono infelici a causa mia.

E a causa di persone

io sono infelice.

Persone

abitano questo mondo

vicino a me.

E io sono solo.

Sono solo

di qua o di la.

Vivendo vicino a persone sole.

E non so perché.

La solitudine attanaglia le viscere

cambia il colore delle cose

e svuota lo spirito.

E non so perché.

Non so perché rifuggo la solitudine rumorosa della folla

la finta allegria delle feste

e l'incomprensibile operosità delle formiche

sazie e inconsapevoli.

Una voce mi dice: fidati, ora.

Di chi? Di cosa?

Fidati, non è colpa tua. 

Non è sempre, solo colpa tua.

Perché rifuggo le persone?

Come s'io fossi il colpevole d'ogni male

e vago nella notte, fuori dall'ovile.

Sento e non capisco.

La mia solitudine è non esser capito

il non capire l'inafferrabile senso della vita 

e questo doloroso  sacrificio

martirio apparentemente inutile, di un'anima crocifissa.

Fidarmi di chi? Di cosa?

Non del desiderio, evidentemente

ne dei dilatati sogni

e nemmeno del freddo calcolo logico.

Cosa rimane allora?

Se non contemplare il massacro di una vita

perpetrato a causa del mio incauto fidarmi, sempre

di ciò ch'era dentro e fuori di me. 

E se desiderassi solo bere, ora 

non  avendo mai bevuto in vita mia

come posso capire la mia sete, non conoscendola

e dubitare di essa?

Perché mi sono ubriacato di molte cose 

nella vita

ma una vera ebrezza d'amore

mai m'era toccata in sorte.

E mai bevanda così inebriante, devo dire

aveva bagnato le mie labbra riarse.

Lo capisco perché ho bevuto, disperatamente

e ho conosciuto la mia sete.

Capisco anche che il senso della vita

è legato in qualche modo a questa sete.

Non al bere in se.

Non all'ubriacarsi.