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Persone

Sono qui

e ho nostalgia di là.

Ma se fossi là, lo so

avrei nostalgia di qui.

Persone

sono infelici a causa mia.

E a causa di persone

io sono infelice.

Persone

abitano questo mondo

vicino a me.

E io sono solo.

Sono solo

di qua o di la.

Vivendo vicino a persone sole.

E non so perché.

La solitudine attanaglia le viscere

cambia il colore delle cose

e svuota lo spirito.

E non so perché.

Non so perché rifuggo la solitudine rumorosa della folla

la finta allegria delle feste

e l'incomprensibile operosità delle formiche

sazie e inconsapevoli.

Una voce mi dice: fidati, ora.

Di chi? Di cosa?

Fidati, non è colpa tua. 

Non è sempre, solo colpa tua.

Perché rifuggo le persone?

Come s'io fossi il colpevole d'ogni male

e vago nella notte, fuori dall'ovile.

Sento e non capisco.

La mia solitudine è non esser capito

il non capire l'inafferrabile senso della vita 

e questo doloroso  sacrificio

martirio apparentemente inutile, di un'anima crocifissa.

Fidarmi di chi? Di cosa?

Non del desiderio, evidentemente

ne dei dilatati sogni

e nemmeno del freddo calcolo logico.

Cosa rimane allora?

Se non contemplare il massacro di una vita

perpetrato a causa del mio incauto fidarmi, sempre

di ciò ch'era dentro e fuori di me. 

E se desiderassi solo bere, ora 

non  avendo mai bevuto in vita mia

come posso capire la mia sete, non conoscendola

e dubitare di essa?

Perché mi sono ubriacato di molte cose 

nella vita

ma una vera ebrezza d'amore

mai m'era toccata in sorte.

E mai bevanda così inebriante, devo dire

aveva bagnato le mie labbra riarse.

Lo capisco perché ho bevuto, disperatamente

e ho conosciuto la mia sete.

Capisco anche che il senso della vita

è legato in qualche modo a questa sete.

Non al bere in se.

Non all'ubriacarsi.

il raggio verde

L'ultimo gemito del sole quando tramonta sul mare 

che sfugge di norma  a chi lo vuol catturare

è un lampo verde

enigmatico e fuggevole.

Una luce che neanch'io  vedrei mai

se mi appostassi sulla  riva di un mare

perché essa è il premio per  gli  di studiosi attenti

e perseveranti.

Ma l'ho visto dunque, quel lampo verde

e non cercando di vedere

e non nel sole

ma chiudendo anzi, gli occhi affranti.

Mentre aspettavo il sonno

nel mio letto di spine

percuotendo l'anima dolente

ho visto, l'attimo del salto.

L'istante folgorante del passaggio

che la notte poi

coi suoi sogni agitati

aveva coperto d'oblio.

Ma il colore verde era penetrato in me

come un seme sepolto che fiorisce poi

suscitato dai gesti ripetuti del distendersi

e dalla consueta, amara coscienza.

Ho visto un disco che girava intorno alla testa

un vortice implacabile di pensieri 

con volti e nomi e giorni 

e cento anni urlanti.

Poi è arrivato il silenzio

e uno stupore fulmineo.

E un lampo di luce verde alla fine.

E fu già mattina.

Però non si spegne il verde di un'idea

col rammarico d'essermi svegliato ancora. 

Il senso, o forse l'oscuro istinto

di chiedere scusa a tutti.

Per l'insufficienza di ciò che son stato

sempre assorbito e svilito 

dal troppo pensare

e dalla volontà del mio vanitoso patire.

E per tutto ciò che ho detto poco 

e male.

Per il troppo parlare dei miei sensi

e dei miei indegni dolori.

Troppo ho parlato invero

e così poco ho vissuto ascoltando.

Anche se mai libero fui  di non sentire 

in fondo all'anima, mille voci aliene.

E ho dato retta sempre

pur riluttante 

a ciò ch'era solo sentito

nel mio nascosto abisso.

  

Tutto e niente

Vincerà su di me

alla fine

il vuoto

la melassa vischiosa.

E avrò perso

tutto.

Non qualcosa, o qualcuno

o una festa di fine stagione, no.

Perderò l'arte, lo spirito

una vera identità.

Non avrò un profilo

un'immagine che mi definisca.

E sparirà anche l'es

alla fine.

Tornerà nel pozzo, deluso

esasperato ed incredulo.

Regalasi un cuore e una mente  

oggetti vintage fuori uso. 

Soprammobili inerti

originali e retro.

E sia, la pazzia 

di un sonno deambulante

cosparso di sogni astratti 

e senza senso.

Lingue di fuoco, bolle colorate e

una spirale ipnotica che gira e

un ticchettio frenetico, continuo

come il passo di uno che corre

nella notte.

Che si allontana

e si avvicina.

Si allontana

si avvicina.

Troppo dolore

troppo.

Per non desiderare di perdere

di lasciar perdere

ogni cosa.

Non si può avere tutto

ma si può perdere, tutto.

E il contrario di tutto è

niente.

Vuoto, silenzio, buio

e un ticchettio di passi nella notte

come di qualcuno che corre.

Ahimè

Ciò che non posso fare

che non ho mai potuto fare.

Ciò che non posso essere

anche se altro non sono.

Amore, che non posso avere

vita che non posso vivere.

E soffocare, ogni giorno

per il peso dei pensieri. 

Posso: correre

ma non fuggire..

E piangere

ma senza fare rumore.

Potrei liberare la rabbia

vorrei scovarla, in qualche recesso  

e liberarla

frantumando le cento catene.

Potrei sputare in faccia al mondo i miei fogli

e gridare, gridare, gridare.

Perché, volete ancora questa finzione?

Perché la accetto?

Ciò che posso fare, è pagare penitenza

e chiedermi, quale fu la colpa.

Col dubbio che nella domanda stessa

si nasconda la risposta.

D'esser nato mille volte

e mille volte insoddisfatto.

E di morire ogni giorno

come il sole che tramonta.

Inutilmente cercando

nel sacco dei sogni e delle illusioni

qualcosa di prezioso, che non ho

colpevolmente lasciato.

Oh tanti ne avevo, di amori!

Tutti però senza nome

e tutti, prima d'un possibile inizio

già romanticamente  moribondi.

Oh tante ne ho scritte, di parole!

Ma poche ne ho dette

e con un filo di voce  

alla fine del mondo.

E ancora son qui a scrivere

pur di non parlare

pur di non fare rumore.

Perché in fondo, ahimè,  altro non sono.

Ti guardo

Le nuvole corrono veloci

e l'ombra che, riluttante

tuttavia sottendo

gira intorno a me

trascinando in un vortice 

caotico e silenzioso

sogni e visioni confuse.

E io ti guardo 

ti guardo, rimanendo

nel luogo ineluttabile

alla fine della strada.

Inevitabilmente fermo 

radicato

come vegetale 

come pianta

rampicante senza sostegno.

Sia pur vivo, inspiegabilmente

in qualche modo.

In una vita sospesa

intrisa di una linfa invisibile

inestricabile e tenace.

che neppure io conosco

e che non posso modificare 

o far fluire all'incontrario.

O fermare.

Che altre stagioni non aspetto

ne desidero.

E ti guardo allora

e guardo l'amore  

nelle nuvole che fuggono

nel roteare delle stelle la notte.

 

Ti guardo

condannato a non vederti

per un senso tutto mio e solo mio

di uno stupido destino 

atroce e secolare.

I giorni si scrostano dal muro

così

uno dopo l'altro.

E il mio volto al mattino

è diventato trasparente.