Nessuno è colpevole

Qui, su questa terra

rotonda

che può sembrare un giardino 

al mattino

e una landa desolata la sera

qui si è svolta ogni vicenda

e sono ruzzolate le vite

inconsistenti

di uomini allo sbaraglio.

Qui, si sono consumate le tragedie

e bruciate le speranze

negli effimeri giorni

del destino

Qui, storie tutte uguali 

alla fine

hanno percorso, ostinate

lo stesso labirinto senza uscita.

E gli amori sono apparsi 

qualche volta

come piccoli vortici di polvere

nel deserto

che subito il vento delirante

dell'umana debolezza

ha dissolto.

Anche la memoria vola via

nella frenetica commedia della vita.

Cancellata con ansia

e frettolosamente

quando induce il vago sospetto 

di una mancanza

o il sentore di un invisibile crimine.

E solo un poeta, o un pazzo

disseppellisce ciò che è sepolto.

Un vecchio

al cospetto delle vite passate

tra cui, con un sorriso amaro

riconosco anche la mia.

Come un pazzo

impazzito di poesia

osservo  incredulo ora 

questa terra rotonda.

E guardo in faccia la mia colpa

che non si può rimediare in una vita

ma semmai espiarla in un'altra

d'aver seppellito vivo

l'amore.

E cerco in fondo al cuore una scusa

e di negare la responsabilità

in qualche modo.

O  di dividerla con altri

per gridare al cielo 

che altri furono colpevoli.

Ma non trovo nessuno 

nel deserto

se non le immagini di chi non c'è più.

E lo specchio mi aspetta, implacabile 

ogni mattina e ogni sera

così che il  pavido sguardo 

non sa più dove nascondersi.

E mi tocca

guardare quella faccia.

Mi tocca

portare da solo il fardello

anche se mi conforta un poco

vedere che su questa terra

le vittime chiedono sempre perdono

a motivo di un presagio costante 

della colpevolezza originale

d'essere uomo.

Vedo 

che nessuno è colpevole

su questa terra

rotonda.

E che nessuno è davvero

innocente.