Forse è davvero ciò che volevo

questo morire di nulla.

Giustificato alla fine, d'ogni possibile colpa

o nell'illusione di esserlo.

Io, colpevole, anche di ciò che non so

o che m'era sfuggito

per deprecabile debolezza.

o distrazione 

Come un evaso ripreso

e ricondotto al vuoto dei giorni

mi riconosco tuttavia, allo specchio

per quel che sono davvero.

Spirito canarino

e anima d'aquila

Prigioniero

e prigione.

Nuvole bianche e lucenti

rinchiuse in quattro mura antiche e nere.

Cuore palpitante, potente a suo modo

e cupo brontolio triste, di budella. 

Forse è davvero ciò che volevo

respirare questa nebbia grigia.

E cantare da solo 

una stupida canzone.

Stare, in attesa rassegnata

tra quattro mura cosparse di domande.

Avendo visto con smarrimento, fuori

tutte le risposte.

Oh si, avrò tempo 

di guardare la mia nebbia 

e piangerò con immenso piacere

come un bambino innocente.

Solo la sfrontatezza spero di avere

di soffiare in faccia alla morte

fumo acre di sigaretta e un dito medio

a lei e alla vita.

Poca cosa, va bene

saper morire, se fosse

se sarà

non avendo saputo vivere.

Bimbo spaesato

L'altro me, esce di notte 

dal pozzo del giardino.

Bimbo spaesato

da tanto tempo atteso.

Mille volte percepito

come traccia, orma

di una logica sfuggevole

onirica e aliena.

Sempre solo intuito 

in un profumo

in un refolo di vento

in un essere che muore.

Nascosto e insito

in tutto ciò che giace nell'oblio

e lacera l'anima

strappando  lacrime senza nome.

Bimbo spaesato

che in silenzio tocchi 

le pareti della mia stanza

vestito di abiti passati.

Non vale chiederti qualcosa

perché non dirai mai, qualcosa

Tu dici tutto sempre

e mai una parola.

Ti guardo in silenzio

conoscendoti bene.

E solo la storia mia 

si domanda chi sei.

Chi sei e cosa vuoi, davvero

bambino spaesato?

Dimmelo ti prego

che l'ho dimenticato.

Il desiderio di fermare il momento

e di trattenerti pur aprendo gli occhi

mi spinge a un gesto inconsulto 

tappare il pozzo con la mano.

Allora tu mi guardi negli occhi

e vedo che hai in mano il gesso rosso

e le piccole dita  d'artista

sporche di colore.

Piango la mia colpa 

d'averti seppellito in quel pozzo.

Per paura di te

e delle strade sconosciute.

Amore mio, figlio mio

mio fratello e padre

perdonami, da quel pozzo

Alfredino.

Distolgo la mano e apro gli occhi

con l'ultima immagine nel cuore

tu che dirigi con la manina bianca

l'arabesco aereo di una farfalla. 

Ecco 

tutto ciò che volevi

  

Quando ogni  fuoco si spegne
sul far della sera
quando finalmente tace ogni cosa
e ogni voce.

Quando le immagini vorticose
di un altro giorno faticoso
sono già  vecchie fotografie
ingiallite

Col gusto caro,  d’un  pianto sommesso
s’apre l'anima mia e fugge
dalla gabbia delle  inutili attese
e dall'angusta ristrettezza  del mondo.




Quanta strada è capace di fare l’amore!
Quante montagne scavalca
e valli
e mari tempestosi.

Quanta strada
per trovare un approdo alla fine
in un riposo riluttante
ma inevitabile.

E quando può sembrare un premio
a volte è un castigo.
E se appare un castigo, il morire
è un premio.

La paga alla fine del giorno.

Quanta strada, se guardo indietro.
E quanto tempo
srotolato come un tappeto
con disegni caotici.

E quanto penare silenzioso
nel vuoto dominante della notte.
Un vuoto senza nome
o con un nome troppo grande

Cercatore di parole

Cosa cerchi

cercatore di parole?

Cosa cerchi 

nei cerchi della tua vita?

Cercatore che ti affanni

per unire, come ossa antiche

e preziose

scheletri di vocali e consonanti.

 

Involucri cangianti

su cui inciampi ogni tanto.

Scatole trovate tra la sabbia

che tu hai paura di aprire.

Le parole descrivono

contengono.

Sono nomi fittizi

che si danno alle cose.

L'aria, il vuoto, il vento

i sentimenti e le passioni

ecco, sono solo nomi

convenzioni da leggere.

Ma più ti affanni a cercare parole

per una medesima cosa

più palesi la tua paura della verità 

di uno scoperchiamento improvviso.

Che pure, dietro il groviglio dei ricordi

nel più profondo degli abissi dell'animo tuo

c'è e la vedi

quella luce abbagliante e senza nome.

Tu l'hai conosciuta perché è da là

che tu vieni.

Da in involucro cangiante

che qualcun'altro aveva aperto a suo tempo.

  

Ti sei costruito una capanna di parole

povera anima dispersa

E poi una casa, un castello

una prigione.

Chiudi gli occhi, si, e sogna 

la dissoluzione, come bolle di sapone

d' ogni scatola

in uno sfarfallio d'ali e coriandoli colorati.

Un paradiso forse

di anime libere.

Dove i cercatori di parole

smettono di cercare.

Stanchezza

La vita mi da, la vita mi toglie

la vita si spegne, quando cadono le foglie

Mi scuote, mi trascina, senza ragione

e ogni giorno mi da, una nuova lezione.

La vita, sul far della sera

cancella il tempo vissuto.

Ciò ch'è stato e ciò che c'era

lasciandomi  solo, con l'amore perduto.

Ch'era perduto 

perché poco cercato.

Dimenticato

perché mai conosciuto.

Mi alzo, stanco e riluttante

perché nel sonno non c'è riposo.

Ma poi volo sopra la gente

inseguendo un sogno radioso.

La vita mi da ancora un mattino

sfolgorante rappresentazione 

di quel nettare divino

seppur con un'amara espiazione.

Vedo bene, laggiù in fondo

la firma del Signore padrone del mondo.

E temo che la lotta, anche oltre la vita

potrà non essere ancora finita.

Eppur non rinnego l'azione

d'aver amato un istante

e mi tengo stretta la consolazione

d'una immagine tra tante

Ho solamente vissuto

e fu un tempo ristretto.

E come un usignolo  ho cantato

tutto l'amore che mi usciva dal petto.

IL pentolino dei sogni

Potrei sembrare un cercatore di funghi

se il mio animo è un bosco intricato.

O un cercatore di tesori

più affine a una sperduta isola deserta.

Ma non sono ne l'uno, ne l'altro

anche se cerco e frugo

con l' affanno di una delirante speranza

e con mani sanguinanti.

Non so cosa cerco, ancora

che già un tesoro m'è piovuto addosso

e ho dovuto capire, piangendo

di non esserne degno.

E quando, capirò la lezione

che l'intrico della vita

è anche pieno di serpi

e oggetti taglienti?

Ripongo le cose che trovo

che non conoscevo ma erano mie.

Nella soffitta di in un passato 

che ormai è ben oltre il presente.

E' già passato, domani

anche se domani trovassi

una nuova paura

o una nuova verità.

Dio mi prepara un pentolino di sogni ogni sera.

E al mattino mi sveglio in subbuglio

vittima di un veleno che non uccide

o che lo fa lentamente.

Non so di che cibo Egli mi nutre 

ne perché.

E scopro gratitudine, frugando a fondo

per ogni dolore che si aggiunge.

Di giorno, sotto a  un intrico

dove m'era apparso l'amore

ho visto l'abisso tetro dell'odio

e l'ansia, del mio piede insidiato.

Di notte

la goccia continua di un "veleno"

che mi consuma

che m'uccide dolcemente.

Succede a volte

che l' amore si diluisca nell'odio

dopo mille delusioni e schiaffi del destino.

Epilogo triste di tante storie sentite raccontare.

Succede a volte

che qualcuno si nutra d'odio

dopo aver sprecato l'amore

per una vita intera.

Ma io, al mattino lo vedo, lo capisco

cerco ancora quella briciola

che mi son lasciato sfuggire

ma che non ho sprecato.

Nel pentolino dei sogni, stanotte

ho visto ancora i tuoi occhi

e ho sentito la tua voce

briciola sperduta nell'intrico del bosco.

Conficcato e rassegnato

in sabbie mobili ereditate

affondo lentamente

al ritmo di vite diverse.

Scruto nel cielo

il presagio di una folgore

che verrà, lo so

alla prima distrazione.

Mi guarderò intorno alla fine

per sfinimento

e comincerò a pensare di accettare 

un qualsiasi  appiglio.

E la folgore allora  verrà

come un ladro nella notte.

Ladro di sogni

e di povere illusioni.

Così andrà

e nessuno mi biasimi.

Dentro a quest'uomo in realtà

ci guardo solo io.

Da sempre ligio al comandamento

d'amare negli altri, me stesso 

fatico e non poco

a cercarne un motivo.

Questo è l'equivoco, l'errore

l'amore resta fuori da me.

Si espande e brucia come un sole

ma non entra.

Non amo ciò che sono

ne ciò che potrei essere.

Ne mi appaga l' essere uomo

anche lo fossi davvero.

E muoio così, senza amore.

Seppur circondato da esso

seppur divorato dal desiderio 

d'amare.

Ora so come sarà il paradiso

se ce ne sarà uno alla fine.

L'ho visto alla finestra

in uno sguardo.

Sulla riva del fiume

Se mi avvicino a lei

nei luoghi che conservano la sua impronta

respiro ogni volta la nuda verità 

e rimango come di pietra.

Oh, io vorrei dormire là

sulla riva di quel fiume

che ho visto in sogno

andare all'incontrario.

L'eternità  si consuma

in questa vana attesa

d'un miracolo che non immagino

e che non so nemmeno esprimere.

La neve si scioglie in silenzio sui monti

e troppo in fretta mi rotola addosso

ancora una nuova stagione

di dolorosi rimpianti profumati.

Non è volontà o coraggio alla fine

che mi strappa dall'incantesimo.

Ma nemmeno morire mi è consentito 

dovunque io voglia.

Me ne vado ramingo così

con la mia faccia da nuvola

a spargere altrove 

la sottile pioggia del mio cuore.

Pomeriggio

Mi corico ora

nei miei vuoti pomeriggi

tra le coperte consunte 

di un letto nuovo e solitario.

Col passo lento e studiato

di un vecchio rattrappito

schiavo di luoghi e di ricordi brucianti

compio il rito che più mi si addice. 

Dormire

cambiare di stanza e

spegnere per un po la mente 

se Dio vorrà.

Eppure, auspicando un sogno

e chiedendolo anzi,  come elemosina.

Dove mente  e ragione si arrendano

almeno nel sonno, al povero cuore.

E arriva invece, a ricordarmi la scadenza

l'umiliante lezione 

di un dono sgradito

che dovrà essere restituito.

Fuggivo nel sogno 

e fuggo da sveglio

per cavalcare d'istinto e di rabbia

verso la mia Samarcanda.

Indosso presto, la gialla armatura 

che m'aspetta dabbasso il mio cavallo furente

d'acciaio e di fuoco.

più veloce del vento e di ogni sogno infelice.

Alla finestra c'è il sole

ma  piove alla porta.

Ripongo redini e guanti di pelle

e l'elmo da guerriero moderno.

Samarcanda è qui.

E io son giovane, ancora, purtroppo.

Torno alle mie pagine scritte

e alla finestra splende ancora, l'ironico sole. 

Che meraviglia!

Ah che meraviglia!

Quando ho detto così?

Che meraviglia!

Quando sono stato felice?

Ho provato meraviglia

qualche volta nella vita

ma mai lo dicevo

perché non c'era orecchio ad ascoltarmi.

Capitava

perché capita tutto nella vita.

E c'era magari qualche essere vivente nei dintorni.

Vicino a me, ma non con me.

C'erano uccelli a volte, in un cielo infuocato.

O pesci variopinti, in qualche mare inesplorato.

C'erano venti impetuosi e paesaggi sconfinati.

E il cuore mio scoppiava si, di meraviglia.

Ed era tutto amore, solo amore, sempre amore.

Amore bambino

presente da sempre 

in ogni istante.

E abbandonavo tutto ogni volta.

Per paura di poter esistere davvero

o di doverlo fare per l'obbligo di un destino

che pur conoscevo bene.

Ho avuto paura sempre 

di fare un salto in quella luce.

E ora vedo che le cose erano uno specchio

e la luce veniva da dentro di me.  

Ho provato meraviglia

qualche volta nella vita.

Ma poi alla fine l'ho detto, ripetendolo mille volte

che meraviglia, amore mio!

Ah la ricordo bene quella voce!

Quel sussurro lieve e ineluttabile.

Così simile al vagito di un neonato

inconsapevole d'esistere.

Ma poi la luce s'infrange

in una cascata di schegge lucenti.

E il sogno finisce

nell'incubo di un risveglio.

Ora sto seduto alla finestra del mio castello

come l'eterno convalescente che sono.

Su una sedia di metallo indistruttibile

guardo il "melo da potare".

Con una scheggia in più conficcata nella carne

e un martello 

implacabile 

nella mano.

L'amore può nascere ovunque
come i fiori.
Che non disdegnano l'acqua limpida
e il letame.

Ma certe magiche sintonie
certi miracoli
se fossero fiori
nascerebbero solo sulle cime più inaccessibili.

Non sono i fiori più belli
sono solo i più rari.
Così vicini alle nuvole
da perdersi in esse.

Vendo casa

L'erba è alta ormai lo so 
e dovrei potare il melo 
quanta polvere c'è 
dentro casa è tutto un velo 

La cucina guarda che cos'è 
quanti piatti sporchi da lavare 
e mia "madre" sempre qui 
che ripete non lasciarti andare 

E la gente intorno a me 
come un gufo vuole guardare 
ma di strano cosa c'è 
questa casa ha visto amore 
oggi vede un uomo che muore 

La poltrona a fiori è vecchia oramai 
quello strappo è da cucire 
ho la barba lunga come tu la vuoi 
ed ho voglia di morire 

Un panino una birra e poi 
la tua bocca da baciare 
e la fiamma si alza ancora dentro me 
questa casa è tutta da bruciare



        Lucio Battisti

Solo

Sai cos'è realmente quest'ultima scena?

E questo  grigio epilogo 

preludio di un sipario ineluttabile

come sarà stato scritto?

Si chiarirà ogni cosa di questa caotica trama?

O rimarrà l' enigma di qualcosa che ancora sfugge?

Forse per  limitata intelligenza

o poco fervida immaginazione.

Conosco questo palcoscenico

ahimè

dove ho recitato la commedia

delle mille intenzioni smarrite.

Tutti gli attori sono scomparsi, ora

e sono solo, dentro un fascio di luce bianca

con lo scricchiolio di un pavimento incerto

che stride nel silenzio dell'oscuro  teatro.

E intanto il copione si ripete

come in una giostra.

Ancora intenzioni diversive

oggetti e progetti senza scopo.

Comprare ruote e motori

adottare animali domestici.

Come se fossero cose nuove

cose mai fatte.

Ma è la giostra che gira invece

ancora una volta uguale

con i trucchi consueti

che però hanno perso il colore.

Potrei trovare qualche figlio estraneo da mantenere

in qualche girone di questa Gomorra

o un fratello da aiutare

se servisse

Se servisse a chi? A che cosa? 

Ecco, scrivo una poesia che si trasforma in un urlo 

e sfuggo alla regola delle parole eleganti e alla disciplina delle "quartine",

vano espediente per scolpire su una pietra arbitraria, parole e pensieri 

che per loro stessa natura non possono essere fermati

e che non dovrebbero nemmeno essere scritti nella mente.

Non ho amici  e per giunta, non posso dire di averli perduti.

Semplicemente non ci sono mai stati.

Non ho genitori e non ne ho mai avuti.

Ne una compagna per la sera che arriva.

Mi mancava solo di scoprire ora

che non so sostenerlo, un vero amore.

Sono solo, col patetico ricordo dell'amore

impresso a fuoco nel cuore.

Ma si, il cane abbaierà e il gatto miagolerà.

Un nuovo motore ruggirà e il vento sferzerà ancora  il mio viso

strappando le uniche lacrime che mi è dato concedermi.

Ma si, che la giostra giri ancora.

Dal buio spietato della platea 

una sola certezza

che c'è un solo spettatore o forse

nemmeno quello.

E la commedia si avvia

al finale scontato.

La luce si spegne

il sipario si chiude.

Ne applausi ne fischi

mille rimpianti e pochi rimorsi.

Così termina la commedia

delle mille intenzioni smarrite.